Mismo café, misma rutina. Diferente lugar, mismo aroma...
A ciudad resquebrajada por la decadencia de la lucha.
A vidas monótonas y sombrías resignadas a la injusticia
A lagrimas de felicidad emborrachadas de tristeza
A la pereza de cometer otro pecado. Si los 7 existen. Por que no inventar un octavo?
Al ingrato clima que no se apiada de las flores.
A la esperanza consumida por la impotencia.
Al hambre de guerra y a la paz de un suicida, que perdío el equilibrio en una batalla.
A la revolucíon con falta de respeto por morales marchitas.
A una conciencia con fragancia a inteligencia muerta
A una inspiración de otra dimensión, que se aleja con cada sorbo de café.
Que es el paso del tiempo y la disolución de la educación de un poeta.
Que al fin y al cabo pierde la cordura en cada renglón por un entorno enfermo, ambicioso, repulsivo.
Donde empieza la mente y donde empieza el cuerpo en cada respiro?
En cada exhalo termina la mente. Donde entra un recuerdo y una preocupación.
Y el cuerpo empieza en cada inhalo, Donde el aire me mantiene viva la mente para seguir el mecanismo.
donde empieza la mente y donde empieza el alma en cada sorbo?
Empieza la mente, al levantar la taza y brindar con el aire. Donde termina...
Es justo donde empieza el alma, sorber una inspiracíon que gusta de mi.
Y luego de degustarla, pienso, reflexiono y vuelvo a respirar.. y a oler el aroma..
Y es una cadena de placer rutinario que nunca quiero quitarme.
Es el respiro a mi cuerpo y a mi alma.
Una soledad que perdió valor para ser cobarde
Un amor que mi ser lo expresa en un borrador
Una charla con las cuerdas vocales.
Una carta de mi , para mi.
Un vientre lleno de pudor y miedo al efecto de una segunda vez.
Una reflexion vacia y mil cuentos sin moraleja
Una poeta interna con vergüenza.
Solemne ruido que me llena de paz.
Se llama PAZ. y es el canto del silencio.
Inteligencia negada por el razonamiento humano no desarrollado.
Por eso prefiero decir que no soy inteligente, sino. Mi mente dejaría de serlo.
Aroma a lejanía y nostalgia de ayer.
El mismo que dejo las cosas para mañana. y quien sabe si mañana seguiré viva...
Una poesía disfraza de cuento
Que por mentirosa terminó en una novela
Que por seguir mintiendo nunca tuvo capitulo final
Ahora piensen lo que digo, y piensen en ustedes.
El fin de una obra es sacarse el disfraz y que la gente aplauda
Pero respiro mentira y mentes en acting
Ocultan la personalidad y la envuelven en palabras...
En promesas. Mi obra es mi pulso
El melodrama de estar tranquila y sin inspiración
Hasta que las palabras me envuelven el alma.
Y hasta que la taza de café deje de ser cómplice de otra inspiración..
" No hay música solo el sonido de la ciudad tras la ventana el bullicio de todo lo que digo con la mirada y el silencio de mis palabras…"
buenisimo lu (:
ResponderEliminarHermoso, Felicidades!
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